Der Wunsch​

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Roter Mohn umwiegt die Säulen,

die da ragen, atlasweiß.

Mit dir dort  mittig drin zu liegen

ist's, was Tyche mir verheißt.

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Steigt die Sonn dann aus dem Meere

erklimmt nach uns Akrokorinth,

sitzen, längst schon uns verzehret,

glänzend Auges vom Absinth.

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So solls sein, so solls uns treiben

bis die Haare schlohend weiß.

Möcht wissen meine Hand in deiner,

wenn des Herzes Schlag ausbleibt.

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